Una Brújula

Todas las cosas son palabras del                                      
idioma en que Alguien o Algo, noche y día
escribe esa infinita algarabía
que es la historia del mundo.En su tropel

pasan Cartago y Roma, yo, tú, él,
mi vida que no entiendo, esta agonía
de ser enigma, azar, criptografía                                     

y toda la discordia de Babel.

Detrás del nombre hay lo que no se nombra;
hoy he sentido gravitar su sombra
en esta aguja azul, lúcida y leve,

que hacia el confín de un mar tiende su empeño,
con algo de reloj visto en un sueño
y algo de ave dormida que se mueve.

  Jorge Luis Borges                                                                      

Sendero musical

Acostado en una cama, tratar de reflexionar qué  es lo que está pasando, la conciencia envuelta de pensamientos que no se nublan y bloquean, El eco de la música que desplaza este artefacto rebota en esta habitación solitaria, que tiene un fondo infinito en el cual podés tranquilamente perderte en el olvido.

¿Estar desorientado?¿Cómo poder saberlo?¿Acaso no es bueno que el corazón sea una brújula?,

¿Qué es bueno y qué es malo?

¿Por qué siempre hay que optar por una de estas?

¿Existe la perfección?La única perfección es la creación del universo y los orígenes de la vida?

Pocas palabras, pero realmente ciertas, sin duda alguna lograron una culpa irreparable y dieron fin en una lágrima y un puñal en la garganta.

                                                  Sergio Vassallo - 6to 2da